Contam velhos documentos que na antiga Nabância nasceu um dia uma linda menina chamada Iria, ou Irene, filha de Hermígio e Eugénia, gente nobre da região. Educada por duas irmãs de seu pai, Iria entrou mais tarde para um mosteiro dirigido por seu tio materno, o abade Célio.

O abade apressou-se a ir falar-lhe:

- Minha filha… Sentes coragem de abandonar o mundo para te vires refugiar aqui?

A donzela sorriu timidamente.

- Senhor meu tio, saiba que estou disposta a seguir apenas a vontade de Deus.

Houve um ligeiro silêncio, em que os olhos do abade não deixavam o rosto da bela Iria. Por fim, falou:

- Louvo as tuas palavras. Velarei por ti. Mas… és nova e formosa… As poderosas tentações do mundo poderão vir ainda chamar-te!

Que estranha luminosidade transformou a expressão de Iria ao ouvir as palavras do abade Célio! A sua voz perdeu toda a timidez.

- Nada receie, senhor meu tio. As tentações do mundo poderão chamar-me, que eu não as escutarei. Sou uma serva do Senhor… e nada mais pretendo ser.

- Pois que se faça a vontade de Deus, minha filha… Vai juntar-te às tuas companheiras. Elas esperam por ti.

Serenamente, tal como tinha entrado, a sobrinha do abade Célio retirou-se. A tarde perdia aquele dourado fulvo que dá calor aos corpos e uma sensação de confiança a quem a contempla. E a bela Iria, de cabeça reclinada, olhos postos nas lajes do convento, foi juntar-se às companheiras, levando no coração e nos lábios a mais pura das orações. À sua volta tudo era tranquilidade. Iria tinha o pensamento todo entregue a Deus e usufruía uma felicidade quase extra-terrena!

Certa vez, porém, um caso imprevisto veio alterar um pouco essa tão doce tranquilidade. Era então senhor da Nabância o príncipe Castinaldo, casado com a bela Cássia e pai extremoso de Britaldo, inspirado trovador.

Pois, Britaldo costumava compor as suas trovas junto à pequena igreja de S. Pedro. Um dia em que lá se encontrava, viu passar um grupo de monjas. Entre elas, destacava-se pela sua juventude e beleza aquela que a história designou com o nome de Iria.

E nesse instante, segundo a lenda conta, o moço príncipe Britaldo ficou apaixonado por ela. Iria, de olhos baixos e coração ao alto, nem sequer deu pela sua presença. Mas Britaldo, louco de entusiasmo, sentiu ter encontrado aquela por quem ansiava o seu exigente coração e não mais a pôde esquecer. E de tal modo esse amor o abrasou, que caiu doente com febres altas e em perfeito delírio.

No palácio do senhor de Nabância entrou a dor e morreu a alegria. A mãe do príncipe velava com carinho à cabeceira do filho. Eram, porém, quase desconexas as frases que conseguiam ouvir-lhe:

- Aqueles olhos… Meu Deus! Será possível que ela não tivesse reparado em mim? Eu morro… eu sofro… Preciso vê-la! Preciso que ela me diga alguma coisa!

Aflitos, os pais de Britaldo chamaram físicos dos mais afamados. E a resposta destes, depois de observarem o doente, era sempre a mesma: «É preciso fazer-lhe a vontade. Chamem a donzela que originou tudo isto…»

Porém, o senhor de Nabância, sabendo já quem era aquela por quem seu filho se definhava, sentia-se impotente para lhe fazer a vontade.

Certa manhã, com o desespero na alma, ao príncipe Castinaldo pareceu que o filho estava um pouco mais sereno,e então ousou falar-lhe:

- Britaldo, é preciso que te cures! Afasta-a dos teus pensamentos, meu filho! Tu és um homem. Ela pertence a Deus!

Ele olhou o pai, num desvario, e como resposta gritou, soerguendo-se no leito:

- Vão buscá-la! Quero-a aqui, junto de mim! Não ouvem? Tragam-na, miseráveis! Ou preferem que eu morra? Eu não posso mais! Que Deus vos amaldiçoe se não me fizerem a vontade!

O príncipe Castinaldo endireitou-se na cadeira onde se sentara junto do filho. Sofria quase tanto como ele. Meneou a cabeça, levantou-se de súbito e, tomado de firme resolução, abandonou o aposento. Como num gemido, o filho ainda lhe disse:

- Pai! Eu amo-a com todo o resto da minha vida! Fazei-me a vontade, meu pai! Quero vê-la… vê-la!

Como resposta, apenas se ouviram os soluços abafados da princesa sua mãe e das suas damas de companhia…

Ainda o Sol abraçava com todo o ardor a terra sua enamorada, quando o senhor da Nabância saiu do gabinete onde estivera conversando com o abade Célio. Como pai e soberano, o príncipe Castinaldo expôs o pedido de seu filho enfermo e ajuntou que era essa também a sua vontade. Não sabendo opor-se a uma ordem dada sob a aparência de um pedido, o abade Célio, um tanto confuso, prometeu não só falar com a sobrinha, como ainda o seu próprio auxílio. Prometeu e cumpriu.

Iria ouviu o tio com assombro e aflição. Seria possível o que o seu cérebro entendia? Mas como havia ela de ser útil ao príncipe, sem fugir à sua promessa a Deus? Com voz serena e incisiva, o abade tentava explicar-lhe a situação:

- Compreendes, sobrinha das minha alma? O moço príncipe somente se poderá salvar se tu quiseres…

Iria afligia-se cada vez mais.

- Mas, senhor meu tio… Eu não posso amar o príncipe… Todo o meu amor é para Deus!

- Decerto… Decerto. Basta que lhe fales, que lhe sorrias… Ele salvar-se-á e a nada mais és obrigada.

Iria baixou a cabeça. Os olhos inundara-se-lhe de lágrimas.

- Que pena eu sinto de ele se ter apaixonado por mim!…

O abade tocou-lhe na fronte.

- Que queres? Há desvarios que atravessam o coração e corrompem a alma!

Iria levantou o olhar e foi poisá-lo num crucifixo de marfim colocado na parede. Dos seus lábios saiu uma inaudível oração. Depois, voltando-se para o abade que a interrogava com os olhos, decidiu-se:

- Vamos então, meu tio. Se é que eu, na verdade, o posso salvar!

E rematou num suspiro:

- Pobre príncipe!

A chegada do abade Célio e de sua sobrinha ao palácio senhorial constitui um acontecimento. Britaldo, avisado da presença de Iria, acalmou-se subitamente, e aos seus lábios assomou um sorriso de felicidade. Quis vestir-se e recebê-la na sua salinha predilecta.

Foi bem rara, na verdade, essa entrevista. Dois corações frente a frente, transbordando de amor. Um por uma estranha donzela, tão bondosa como linda. Outro, por Aquele cujo reino não é deste mundo. E o diálogo começou assim:

- Oh, senhora, como vos agradeço a vossa visita! Vedes bem?… A febre passou… Sinto-me outro! Estou salvo!

- Podeis agradecer a Deus, senhor meu príncipe…

- Não! Tudo quanto tenho a agradecer… é a vós… e ao vosso amor!

- Perdoai, senhor! Estais enganado no que respeita ao amor… Quero ser sincera porque vós assim o mereceis… Eu… nunca vos poderei amar!…

- O quê? Isso é possível?

- Sim, meu senhor!

- E porquê? Há outro homem na vossa vida?

- Ninguém mais, senhor. Apenas Deus. A Ele me consagrei e d’Ele serei para sempre. Por isso vos peço, meu bom príncipe, que vos cureis e que deixeis de pensar em mim.

- Aprecio a vossa sinceridade. Um pedido vosso é para mim como uma ordem. Porém, se me permitis imponho uma condição…

- Qual, senhor meu príncipe? Pensai bem no que ides dizer!

- Já pensei. Ouvi, minha bela Iria… Procurarei curar-me e voltar a ser o mesmo de outrora, já que assim o desejais. Procurarei até esquecer o meu amor por vós… desde que me permiteis que jamais dareis o vosso amor a outro homem…

- Assim o prometo. E Deus, que nos está escutando, não me deixará faltar à promessa!

- Adeus, Iria…

- Adeus, meu senhor…

O tempo foi passando sobre esta estranha entrevista. Britaldo, aparentemente, voltava a ser o mesmo de outrora. Porém, os seus versos tornaram-se mais tristes. Dir-se-ia que todos eles eram escritos com penas da própria saudade. Mas certo dia, vozes cruéis e invejosas meteram nos ouvidos do nosso príncipe que a jovem monja o atraiçoara, quebrando a promessa e amando outro homem…

Então o príncipe, de novo alucinado, logo ali jurou vingança. Um plano diabólico nasceu no seu cérebro doentio. Sentia necessidade de lavar a afronta. Ela enganara-o… Quebrara a promessa… Pois ela saberia quem era Britaldo, quando ultrajado!…

Sentindo na alma a cavalgada do ciúme e do desespero, o príncipe descobriu que Iria, depois das matinas, tinha por costume dirigir-se até junto do rio Nabão. Isso fez-lhe nascer a suspeita de que era esse o local dos seus pérfidos encontros… E, então, ali a esperou, dominando a sua impaciência.

Quando Iria chegou e o viu, fitando-a de olhos em brasa, sentiu gelar-se-lhe o coração. Todavia, conseguiu perguntar:

- Vós aqui, senhor meu príncipe? Que vindes fazer?

A resposta terrível não se fez esperar:

- Matar-vos, traidora! Castigar a vossa perfídia!

E mais rápido ainda do que a palavra, o príncipe Britaldo apunhalou aquela que fora a mais devota, a mais pura monja do seu tempo!

Cometido o crime, semilouco, Britaldo olhou a morta que sorria de olhos voltados para o Céu. E a tremer de medo, sentindo nos ouvidos um zumbido estranho, ele viu a necessidade de fazer desaparecer o corpo agora inanimado. Com gestos febris, aproximando-se de novo, despiu-lhe o hábito e atirou Iria às águas do Nabão. As águas do Nabão levaram-no à corrente do Zêzere, e este ao rio Tejo. Assim desaparecia o corpo da bela e pura monja chamada Iria, ou Irene.

Entretanto, o abade Célio descobrira o nefando crime; e, seguido pelo povo, começou a procurar por toda a parte o corpo daquela que fora objecto do amor e da loucura de um homem, embora todo o seu pensamento fosse apenas para Deus.

Esse corpo tão procurado, só o vieram encontrar diante da cidade de Scalabis. Porém, ele já não andava vogando ao sabor das águas. Deus fizera um grande milagre àquela que sempre O procurara servir e amar. O corpo de Iria estava encerrado num sepulcro de mármore, tão belo que olhos humanos não tinham visto ainda outro igual. E diante de tal prodígio, o povo ajoelhou maravilhado e rendido. E desde então, reza a lenda, a cidade de Scalabis ficou a chamar-se a cidade de Santa Iria — nome que mais tarde se transformou em Santarém.

É esta a lenda de Santa Iria. Seis séculos e meio mais tarde, outra santa quis venerá-la: a rainha Santa Isabel. De novo as águas do Tejo se abriram, revelando o milagroso túmulo. E a fim de que ficasse perpetuado para sempre tal milagre, a Rainha Santa aí mandou colocar um padrão que ainda hoje lá se encontra: o padrão de Santa Iria, na Ribeira de Santarém.

Lendas de Portugal
Gentil Marques, Rui Castro